Será.que.tengo.tanta.presión.por.dentro.que.las.palabras.
no.quieren.caer.como.edificios.en.derrumbre.sino.que.buscan.
ordenarse.alfabéticamente.pero.como.no.tienen.lógica.se.
quedan.suspensas.en.el.aire.o.bien.perdidas.tras.un.recuerdo.
de.dudosa.procedencia.pero.de.total.admiración.y.sinceridad;
y.todo.aquello.me.inspira.respeto.por.la.distancia.que.todo.lo.
complica.aunque.ahora.lo.simplifica.porque.me.saco.el.
corazón.espinado.que.llevaba.en.la.frente.y.en.las.manos.y.lo.
doy.por.caridad.a.algún.animal.que.se.vea.falto.de.alimento.
Ese.corazón.desinflado.era.una.pasíon.con.conciencia.en.la.
cual.se.juntaban.todos.los.ajenos.pero.visitantes.y.veedores.
de.la.tragicomediadramática.en.la.cual.me.tocó.el.papel.que.
no.quería.representar.Allí.están.todos.juntitos.como.buenos.
amigos.que.son.entre.ellos,y.todo.esto.pasa.mientras.un.reloj.
no.da.el.sonar.de.la.madrugada.porque.su.pila.está.siendo.
devorada.por.un.enjambre.de.perros.hambrientos.en.medio.
del.silencio.frustrante.del.acto.final.

Se ha salido con la suya:

He muerto.

La vida es revolver.
Revolver a verte, así, pura y lejana;
revolver las ideas, retorcer el discurso,
reconocer la historia, revelar la flor.
Ir en la mano con el revolver
¡esa sí es valentía!
y como un arma renacer las cosas,
así como se reconocen los amantes,
representando pequeños dioses.
Y revolver, hacia el frente;
revolver el sentir, perderlo, encontrarlo;
reconocerte en las sombras
de donde no sales tú porque eres luz;
y como un revolver universal
crear un disparo de una voz,
que haga estremecer el corazón
y nos haga revolver la muerte y la vida
en una revolución.

A la Inocente y Carnal

Era como abrir los ojos,
como ver sombras bajo el agua.
Era inefable
como un silencio nocturno y cómplice.
Era más que lo conocido.
Era la suma de todos esos balbuceos,
era una oración;
era imposible saberla
y reconocerme a la vez.
Era páginas revueltas,
era mis faltas y sus sobras.
Era una madrugada,
era preciosa aquella ignorancia.

Y en dos segundos fue cuervos
y después, un recuerdo.

Ahora es un bostezo
que me llevo a los labios
cuando andamos desalmados
y bien encarnados.

N_M_T_A_M

A ver si me pillas y me jalas de la sombra
y así me das impulso para levantar el sueño.
El sueño aquél de las manos de chantilly
y de atardeceres envueltos en pestañas rizadas;
con una mano abrochando esa cintura
y con tus labios resueltos
en encontrar miel de abejas en mi cuello.
Y en mi nariz pegada a la tuya,
serpenteando, y amarrándome con ese cabello
que sabía a durazno maduro
y olía a tu angelical sonrisa.

A ver si despejas mi horizonte
con tus nubes negras de terciopelo,
a ver, sí, si me acompañas todo el año
aunque te vea sólo un día como un espejismo;
a ver si bailamos un vals de aquellos
como dos estatuas encendidas en escarcha.

Y después de verte con estos ojos ciegos
podré inmovilizarme en la congoxosa dança.

Las manos en el cuello,
la cabeza contra el muro.
No hay sangre;
donde no hay vida no hay sangre.
Los ojos inyectados
de verdades ocultas,
los músculos hirviendo
de la propia culpa.
Esas palabras mudas
que se caen boquiabiertas y conjuntas,
esas mismas malditas,
esas mismas lo sentencian
al flagelo, al dolor,
al hierro hirviente en la piel,
al suicidio impermutable ya,
invisible por el miedo
e invisible como el remordimiento
que le conduce a la propia muerte.

[Leer escuchando el coro de Gotas de Miel de Nicole, una y otra vez]

Tus ojos de miel,
tócandome...
temo mirar...

Espero el lugar
en el cual apartar
estas lágrimas del sol...

Adó mañana irás,
arrasando lo vital?...
atrapando paz sin voz...

Me sabrás sin piel,
mintiéndome...
mas no estarás...

Ojitos de mar:
obliga a soñar...
olvida que hoy ya te vas...

"Te Quiero porque sos como la noche"

Y la sangre te deleita.

Aunque en cada ventana la degradación de la luz te haga ver desnuda,
todo miente satíricamente.
Contaminas el aire con un moka olor a muerte,
y allí no hay pasión, acaso sublimación;
tallada en carne una [sola] sonrisa.

¡Y qué dientes más afilados tienes!
con los que desgarras uñas,
¡y qué rojas tus manos blancas!

Y esas mismas, intencionalmente cadavéricas
ahorcan, mutilan y perforan;
pero bajo dulce veneno,
con mirada tiernamente perversa.

[Y.los.tiernos|corderos|esperan.anhelantes|ingenuos|

tu.venida]

La poesía es para los poetas,



así como el pasto es para las vacas.

Envuélvete en este sudor que ya no sé a quien pertenece.
Y sigue azotándote contra mis muslos, como si en ello se jugara nuestra vida.
Continúa clavando tus uñas que hierven de desesperación inconsciente en mi espalda,
apresura ese vaivén etéreo de cuerpo, ese río de fuegoplacer
Alócate, así, más... y más...

Y ya veremos quien alcanza primero esa blancadiáfana estrella.

Miles de impulsos bajo una tenue capa de fina y blanca piel.
Es algo que me llama, que me obliga;
eres tú, quien con esos ojos
haces temblar mis desesperadas manos.
¡Y qué ganas de cogerte frente al muro cuando insinúas,
con ese caminar aparentemente inocente!
Y cuando humedeces tus labios
se me incendia el cuerpo, los deseos, la vista y la razón;
y ya no sé siquiera qué día es
ni qué soy yo mismo,
ya no hay amigos, sí todos enemigos
y entre ambos: tu cuerpo; el deseo.
Y te descontrolas, tiemblas, sé que también sientes
ese calor íntimo;
me lo dice el susurro de tus caderas,
me lo dicen esos senos firmes,
me lo dice esa cintura, esa,
me lo dice ese silencio cómplice, mutuo, infantil
que esconde esta prohibida relación
que ambos sabemos no es un juego.

Ahora hay un sólo objetivo:
vaciarme de esta furiosa pasión,
raptarte y poseerte en un rincón;
desvanecerme en placer con los ojos bien apretados,
así, bien cerrados,
para sentir completamente
como te pierdes en mí.

El vértigo me consume.

Tengo un hambre de velocidad,
de esa que rasga la piel desde adentro;
necesito aquella aura de adrenalina
que me descontrola las torpes manos,
me siento adicto, mi alma, acaso,
a vivir ese segundo que se hace infinito, que me hace sentir.

Sí, sentir:
ver como las cosas se desforman de manera sensible
[así.como.las.palabras.que.escucho],
percibir esa fuerza que apreta contra el pecho
[más.auténtica.que.la.que.apretaba.desde.dentro]
y gritar lleno de miedoplacer, así, vivo
[vivo.como.sólo.yo.puedo.estar].

El mundo es una nebulosa de subjetividades.

Un caos rojinegro que invita a enredarse.
Un espacio virgen de verdad y bondad.
Un rincón lleno de segundos malgastados.

Una mano abierta te cautiva con su desnudez,
incitando tu animalidad soterrada;
la otra te abofetea por la espalda
cuando tratas de luchar por una verdad.

Claro está,
como todo en la vida,
que un nuevo día llegará


algún día.

Los días mienten.
Quieren aparentar que pasan como micros en la capital,
quieren demostrar uniformidad estática;
juegan a comenzar a la misma hora.
El sueño miente.
Viene corriendo con estruendos inmensos,
está atento, en ayuno, todo el tiempo:
esta dominado por nuestro capricho.
La muerte miente.
No le importa quién o cuántos caen en su lecho,
no se esconde en la madrugada de la oscuridad;
pasa como un papel un lunes en una oficina.
La vida miente.
No es eterna ni única ni grande ni nuestra,
no le sonríe al pobre ni al solitario;
sólo es como una hoja, roja, en otoño.

Todo miente,
¿Porqué no hacerlo la gente?
¿Porqué no ser yo uno de esos?

Whiteberry pie

Tan diáfana que se te puede confundir
con el halo de una aurora
que brinda alegría, que pinta y decora
la vida con su raudo devenir.

Tan especial que se puede sentir
una brisa llenadora
cuando tu cuerpo crea ora
una razón para tanto decir.

Blanca como la pura nieve,
indivisa como sólo ella
cuando junto a su pelo se mueve.

¿Acaso no os parece bella,
quien tanta amistad crea y llueve
y se pinta de polvo de estrellas?


¡A tu salud Chirimoya querida!