Se da ella
como vagabundo hambriento:
consume y deja consumirse
la cercanía, la comodidad.
Y los juegos infantiles
los disfraza
de distancia.
Los caminos
van y no vuelven
cuando rodea, curiosa,
el pecado conjunto
de vivir.
Se da ella
italicamente apasionada.
Ella se da
en un profundo abismo
vertiginoso y constante.
Se da ella
a la más próxima caricia.
Se da ella
envuelta de sinceridad.
Se da ella...
llena de ingenuidad...
Se da ella...

Esto es algo que encontré por ahí, en la memoria perdida que todos tenemos.
Data del 18 del 11 del 2007.
Para mi mayor traidora: V.

Mira para atrás y te verás vacía.
Mira hacia adelante, y no verás nada.
Mírate ahora,
¿qué eres?
No eres más que el mar donde desembocan las pasiones de todos.
¿Y qué será de ti en unas décadas más?
Serás más poca cosa que lo que es una hoja sin escritura.
Serás virgen, finalmente,
pero de amor; porque nunca nadie te ha amado
y así como vas, nadie lo va a hacer tampoco.

Y no te amé nunca
sólo me arrebató el aire primaveral.

Mira con los ojos.
Así como los caminos se hacen con sudor
las palabras se hacen con convicción.
Y las acciones
son solo consecuencia
de los silencios intencionados.
Todo quiere decir,
todo se muere por significar,
todo se desangra por dentro
[desde.las.retorcidas.entrañas]
por poseer un sentido
unívoco, polifónico.
Ahí están los ojos
que des-velan el teatro
de los que quieren ser sueños.
Ahí están los ojos
que de-velan los misterios
enmascarados de luz.
Esos, tus ojos,
re-velarán en algún momento
las fotografías congojosas
que asedian tu consecuencia.
Pero sólo tus ojos...
Sólo esos ojos.

Yo grito a los cristales
en un eco rítmico,
hasta desfallecer el significado
y
llenar los vacíos
estrujando los huesos de la nostalgia ajena.
¡Y qué importa
una mano menos,
qué, si la alegría se viste de artificio!

Yo la luz congelo,
mientras te dure esa torpeza.
Hasta que encuentres el silencio
que te di como sangriento regalo,
yo me quedo
con las venas abiertas
pintando este dolor desgastado.

Ella tiene el misterio
que corrompre sociedades
dentro de sus ojos.
Y yo no sé qué pensar,
porque ya veo un horizonte;
y las luces de los faroles
me cuentan una historia
de jirones brillantes y detestados.

Ella tiene caos
pero tan ordenado que encanta,
y tanta palabra rara
dibuja sus estrellas y constelaciones.
Y yo no sé que hacer,
cuando siento llegar ese resplandor final;
mientras tanto los segundos
juegan a ser estatuas
de una pasión más que divina.

Tinta sangre
existe en la palabra abierta y orgullosa.
Quema como sal
una mirada de soslayo,
incólume en lo satírica:
extensa en lo impulsiva.
Reune en si
oro, ternura y silencio:
______________________
Como la mirada
aparece una nube de bien,
rellena de sonrisas
lindas y tan infantiles:
atadas a la verdad y a la sensación real.
Si acaso
alas de falsos retóricos
luchan por profanar la miel,
intenso cae el relámpago
nacido de cada segundo,
atado a la lucha tremendamente desfavorable,
soltando el recelo y la furia sin compasión.
______________________
Puede ser
eterno el instante,
recuerdo constante,
duelo o victoria compartida;
o bien
nada,
mentira de una tibieza:
espejo de un solo (y raro) polo.

-secallantodaslasbocasquesepintanrojas,sírojas,porqueno
sonmásquenegrascomoelasfaltoquevaderritiendolasendaheróica
delospobres,esosqueluchanporlarevoluciónyporunpedazode
panparasuspobreshijos,enlosqueescribenconlágrimasy
frustraciónunapromesadeunmundomejor,dondeellosnoserán
másquepeonesporqueeldineroesloquemuevelosbrazos,ynoes
elamorelquemuevealmundocomodecíalasantaiglesiacatólica,
quecadadíapierdemáséterquelosdoctorescuandocometen
negligenciaconesapobreviejecitaquenotienemásquedosmil
pesosparapasarelmes,porquelavidalepusopeajeensucuerpo
yahoradependedeenfermerasydelasdrogas,asícomolo
hacentambiénlosniñosquevivendebajodelpuente,queextrañan
asufamiliaperosontanorgullososquenosedanporvencidos,
asícomomimadre,comolosquemerodean,comotodos.

menosyo-